Des mots à des maux. La perte d'un enfant est un mal irréversible, le chagrin demeure.
Demain dès l'aube,
A l'heure où blanchit la campagne, je partirai.
Vois-tu je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.
Je marcherai, les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées.
Triste et le jour pour moi sera la nuit.
Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur.
Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe,
Un bouquet de houx vers et de bruyères en fleurs.
Victor Hugo.
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